Derrito el olor que tienen mis manos por temor a que sean saboreadas….el café esta temeroso en manos del campesino que lo cultiva….no quiere que lo arranquen de su tallo….no quiere conocer la ciudad…el humo que lo acompa?ara...tiene miedo…de no volver a deslizar su cuerpo en un ir y devenir de fulgura….necesita madurez….no la tiene…hasta hora..soy loba.. soy ni?a….soy el café.